Page 10 - 106

Андрей Фурман СПИШЬ ТЫ… Выжжено всё, что когда-то цвело И не собрать – только пепел и холод. Белая птица с пробитым крылом, Птица печали спустилась на город… Замерло всё в ожиданье весны, Остановилось на стрелке двенадцать… И пролетают тревожные сны. Что же за сны тебе, милая, снятся?! Милая спит, но тревожно стучит Сердце любимой… согреть бы, наверно… Это судьба моя горестно спит, Спит тяжело, долго спит и безмерно. Этой весны не дождаться никак, – Что–то она не спешит просыпаться. А в уголке рядом с нею чудак; Что чудаку – больше нечем заняться? Вот и по кругу; размеренно, в такт Время бежит, оставляя пробелы… И просыпается вечный дурак, – Снова он песенки пишет несмело. Пишет и пишет судьба на ветру, На леденяще-пронзительном поле. Поле то – ясное… лишь поутру. Горе то – горькое, с радостью, что ли… 6