Page 38 -
P. 38
не может выглядеть недостойно. Все просто, все человечно. Не каждый способен, как Пушкин, написать о себе: "... и с отвращением читая жизнь мою, я трепещу и проклинаю, и горько жалуюсь, и горько слезы лью, но строк печальных не смываю". Или попросить, как Блок: "Спляши, цыганка, жизнь мою!" Обычно нам хочется другого, щадящего нас. Помню юношеское впечатление от строк стихотворения И. Шотола "Асфальтировщики" в переводе Б. Окуджавы: "А, впрочем, кто из нас не сушит Таинственной розы в толстом томе? А, впрочем, кто из нас не прячет Ржавой булавки и поздней ночью, Когда копаешься, как в чемодане в жизни, Нe чувствует ее укола? Внезапная боль -- противная, сладкая, и слезы, слезы, слезы... 40
